Det var mitt under en av de svettiga, kyligt blöta nätterna i Seoul när Ji-hoon, med en tändsticksask i fickan och hjärtat i halsgropen, förlorade sinnena vid synen av den numera kända figuren som låg framför honom. Regnet föll i strida strömmar, som om himlen grät för de fördömda. Han hade trott att han kunde rädda henne, Taeyoung, den som bar hela hans liv i sitt förflutna, nu sårad och skadad, likt en fountain pen bruten av tidens obarmhärtighet.
"Jag trodde du skulle komma," viskade hon, nästan ifrågasättande, som om varje ord bar vikten av det osagda.
Hans svar var dränkt i skrämmande panik, "De sa att du var i fara, att de ville ha dig. Jag kom för att rädda dig!"
Kan han verkligen tro att räddningen låg i hans händer? I ett ögonblick av förblindad idealism hade han trott att deras knutna nävar kunde frälsa en själ, men istället var han endast en marionett i någon annans självkärlek. Det var mer än en sista chans; det var ett misslyckande av galaxernas proportioner.
Tidigare, under en sakta föränderlig dag, hade Ji-hoon skapat en illusion av styrka. Genom att öppna den tändsticksask som bar initialerna på ett liv som kunde ha varit, kände han sig osynlig; alkoholen flödade som regnet på gatorna, för att tillfälligt släcka elden av skuld. Han såg på Taeyoung, hon som tärts av en skugga av hot, en bild av allt han älskade och förlorade i ett svep av ödet.
"Du borde inte ha kommit," sade hon, nu tystare, ögonen skarpt betraktande, precis som regnet mot hennes ansikte. Var det räddningen han kom med, eller blev han också hennes plåga? Deras ögon möttes, en ersättning där de var två men ändå separerade av avgrunder av ångest.
Det som inträffade i gränslandet mellan liv och död var ingen hjälteberättelse. I ett hastigt ögonblick, mitt under deras förtvivlan, hördes ett skott. Ji-hoon, rusande för att skydda det enda han hade kvar, kände hur mörkret slöt sig runt honom. Rättvisan, en ekande skratt från avgrunden, hade just inträffat. Taeyoung föll — den sista av deras drömmar erkände sin tragiska verklighet.
Och där, i ljuset av regnet, insåg han att han hade räddat fel person; en tändsticksask med initialerna, nu brutaliserad av blod. Känslan av att stå ensam i en död stad, där ljuset glimmade svagt, kunde inte ge honom tröst.
"Jag älskade dig," viskade han till minnet av henne, men tystnaden var det enda svaret. Rättvisan hade lämnat sina ärr och hans liv var för alltid fördömt.
About the Author
